Spoiler

Ya nada me preocupa el porvenir
porque alguien me contó en un sueño 
que “vida” sólo es el título feo
de una novela felizmente corta
en la que todos somos protagonistas.

Cada momento fue antes escrito
primeros pasos, palabras pronunciadas
días escolares, poemas favoritos,
incluso está completamente resuelto
cómo, cuándo y dónde morirá cada uno
pero igual que en los mejores relatos
de eso nos enteraremos al final.



Los Skinheads

Poco antes de que sol se desparrame
sobre las nubes, él enciende un cigarrillo
y apoya su espalda contra una columna de piedra, 
dejando caer todo su peso sobre ella,
como si en ese pequeño gesto
se sacudiera todo el cansancio de estar vivo.
Fuma mientras espera o viceversa,
como quien aguarda por un milagro que llegará...
y llega ella, con su flequillo simétrico
encendiendo a su paso el cielo de la tarde.

Yo los miro de lejos e intuyo que no son de por aquí.
Imagino que escaparon de una fotografía vieja
tomada en algún pub de Manchester o Londres
durante mil novecientos setenta y algo.
No debería sorprendernos, ya lo sabíamos,
los skinheads desprecian todo tipo de normas,
eso incluye, desde luego, las espacio-temporales.